Deseos para el año nuevo

Con mis mejores deseos para todos, os dejo con un poema que me gusta mucho:

TE DESEO
Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.
Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.
Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.
Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.
Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.
Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero
frente a ti y digas: “Esto es mío”.
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.
Te deseo también que ninguno
de tus afectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.
Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.

Victor Hugo (Besanzón, 26 de febrero de 1802 – París, 22 de mayo de 1885)

¿Por qué el año nuevo es el 1 de enero?

Todo comenzó en un pueblo celtíbero cerca de Calatayud, situado en lo que hoy son las localidades de Mara y de Belmonte de Gracián, llamado Ségeda en el 179 a.C .
Roma y esta importantísima capital celta, habían llegado a un acuerdo en el cual; unos ( los Belos)  se comprometían a no fundar más ciudades  y los otros (Roma) mantendrían con ellos la paz, permitiéndoles mantener sus estamentos y acuñar su propia moneda.
 Esta paz duró 25 años cuando a Roma le llegaron noticias de que Ségeda estaba ampliando sus murallas.
 Esto les vino de perlas a los hijos de Rómulo y Remo, para declararle la guerra a Ségeda con la excusa de murallita de marras,  de este modo,el imperio que por entonces todavía  se denominaba una república, podía seguir expandiéndose sin los tocapelotas de los celtas protegiéndose unos a otros.
 De nada sirvió que  los segedanos argumentaran que no habían incumplido el trato, que solo habían urbanizado un par de km (8 más o menos) debido a que en la ciudad empezaban a estar apiñaditos y  teniendo terreno, tampoco era para tanto un poquito más de muralla.
 Roma aprovechó que el Pisuerga pasaba por Valladolid y se preparó para una guerra épica, se aprovisionaron de trigo trajeron elefantes de África, los pretores se hicieron fotos  diciendo  es que tienen armas de destrucción masiva... es que son un peligro para el mundo... es que  son malos, malos ¡pero malos!... Es que he hablado con Júpiter y me ha dicho que ataquemos para garantizar las libertades del imperio...Vamos lo que viene siendo un conflicto internacional a usanza.
Pero es que además y aquí viene la anécdota, como la cosa iba  a tener dimensiones colosales y de paso les iba a servir para advertir a  posibles simpatizantes de la causa de abstenerse en lo que se refería a  desobedecer, decidieron en Roma elegir a un Cónsul y no a un Pretor como era costumbre para dirigir la operación.
El problema era que los cónsules en Roma se elegían  al comienzo del año esto es los "Idus de Marzo"*, y   convenía hacerlo antes para pillar a los Segedanos in-fraganti sin que les diera tiempo de acabar su muralla. Así que ni cortos ni perezosos, decidieron cambiar  el día de las elecciones de los cónsules a las "Calendas de Enero"* y así quedó fijado el comienzo del año el uno de enero, fecha que se mantiene hasta hoy.
Otra de las curiosidades que nos deja  este pueblo para muchos desconocido, es que el cónsul elegido fue Nobilior, cuando llegó a Ségeda se encontró la ciudad  desierta y a los Belos que huían,  se las prometió tan felices que sin esperar a  que llegaran los elefantes y la maquinaria, se decidió a perseguir a los  habitantes de Ségeda  para  acabar con ellos, sin saber que  estos  Belos eran muy espabilados y que habían llamado a sus primos de Zumosol. Estos primos de Zumosol eran los Arévacos Numantinos, y la huída era un truco del almendruco.
Porque mientras las mujeres y los niños estaban  refugiados en Numancia, los soldados numantinos y segedanos habían preparado una trampa; comandados por Caro de Ségeda, cuando  menos se lo esperaban, los celtíberos saltaron sobre los romanos de modo que  se cree que de 10.000 soldados que componían las filas de  Nobilior perecieron unos 6000.
El "zasca" de Roma debió de ser de tal magnitud que la fecha de esta batalla 23 de agosto fiesta de Vulcano, fue considerado día nefasto* y ningún romano volvió a combatir ese día por propia voluntad.
Y así a grandes rasgos, es la historia de Ségeda y como un pueblo tan cercano geográficamente  a nosotros  hizo que hoy en día el 31 de diciembre por la noche, celebremos el  final del año y el comienzo del siguiente
Si yo fuera nacionalista, podría afirmar que los aragoneses  decidimos que el año se comenzara el uno de enero Y que es una contribución de Aragón a la humanidad, pero lo cierto es que  faltan muchos siglos para que aparezca Aragón, aunque  el río Perejiles ( ¿Peregiles?) ya discurriera a los pies de la Vicora y las estrellas que nos iluminan sean casi casi las mismas
Feliz año nuevo a todos y especialmente a los  amigos de Mara, dignos descendientes de aquellos valientes Belos.
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*Los Idus de Marzo corresponderían al decimoquinto día del mes de Martius, esto es el 15 de marzo

*Calendas de Enero:1 de enero (kalendae, -arum). Las calendas eran el primer día de cada mes. De esta palabra deriva la palabra calendario

• Los  días fastos, que en los calendarios aparecían marcados con una F, eran las jornadas, que gracias a la ley divina, estaban dedicadas a la actividad humana, sobre todo a la actividad jurídica.
• Los días  nefastos, señalados con una N, eran los días dedicados a los dioses, y por tanto, toda actividad humana cesaba, a excepción de la religiosa.

Lucía

Lucía nació en un pueblecito de la provincia de Zaragoza,  pero desde muy pequeñita aprendió lo  cruel que podía ser la vida, a los tres años perdió a su madre y a un hermano Valero. Se quedó huérfana con su hermana Fidencia y su padre, que era arriero quien al poco volvió a casarse con una tía.

Pronto a lo mejor demasiado, cuando era una hermosa muchachita de pelo oscuro y cabellos ondulados  cortos a los Garçon, supo que estaban en guerra. Tras los años de  efímera libertad de la república , a su novio Antonio, un muchacho enjuto y guapetón de su mismo pueblo, que estaba en la mili, le tocó  ir a filas en el bando nacional y de paso, luchar en las batallas más cruentas, el Ebro, Belchite...
Ella  recibía cartas donde en un lenguaje secreto entre los dos él le indicaba por medio de letras señaladas  en el texto, el lugar en el que se encontraba y otros mensajes privados.
A Antonio la guerra le marcó para siempre, fue un misterio para todos que es lo que guardaba en el corazón.
Lucía, se casó y fue madre,  en una dictadura. Supo lo que eran las cartillas de racionamiento, vió camiones que  marchaban por la carretera llenos de hombres,  vivió   la tristeza gris de un país que  se recuperaba de una sangría y vivió su propia guerra cuando su primer hijo, que había nacido enfermo murió a los once años.
Aún así supo seguir hacia delante,  por su hijo Manolo y el pequeño Antonio que nació  cuando su hijo mayor era solo un recuerdo.
Trabajó de sol a sol, cuidando a su familia, cuidando a los animales, trabajando en el campo,  cuidando siempre de otros...Nunca nadie la oyó quejarse, ni siquiera cuando  estaba torciendo ajos  un 26 de julio y  se puso de parto. Sin  soltar un ¡ay! se levantó del torcedor y musitó  " me voy a pàrir"
sobre sus hombros fundó una familia, llegaron los nietos,  y  aquí es donde yo la conocí,  con su pelo cano, sus manos nudosas, sus ojos felinos, su cara ancha y sus andares briosos.
Muchos dicen que soy su vivo retrato, que tengo su carácter y sus maneras, pero no es verdad, yo no tengo el honor de parecerme a ella, yo no soy tan valiente, yo no soy ni seré nunca tan  mujer como ella lo fue.
Mi abuela, Lucía Roy, se marchó en silencio  una madrugada de noviembre sin que pudiera decirle  adios, pero ella sabe  que vive en mí, que mi corazón siempre será su casa y que será un honor para mi poder contarles a mis hijos como era esta gran mujer, una biblioteca que ardió sin dejarme leer todos sus libros, pero  a la cual tengo la suerte de haber acudido en muchas ocasiones a  tomar prestadas tantas historias.
 Hoy abuelita es tu cumpleaños y tu santo, aunque no lo quieras creer te he notado cerca, paseando entre los recovecos de mi corazón
Gracias por todos los años que pasamos juntas, me gustaría que hoy  como en tantas otras ocasiones alguien me dijera "  Eres Lucía perdida"

Constitución

Querida Constitución:
Hace años naciste de la voluntad de un puebo por ser libre, mis abuelos te soñaron , mis padres te votaron y yo nací en un país al que llenaste de ilusión y de promesas.
Nunca fuiste perfecta, tienes cosas en ti que no me gustan, como la monarquía, la ley sálica o las comunidades de 1ª y de 2ª, creo que necesitas un par de cambios, para hacernos mejores y creo que tienes que crecer y adaptarte a los tiempos. Porque las cosas ya no son como en nuestra infancia y toca mirar al futuro. Todos tenemos que  ir dejando  atrás lo que nos retrasa y no nos deja seguir hacia delante.
Vienen malos tiempos para todos y también para tí,  te ves atacada, humillada y ninguneada.
Aquellos que cada cuatro años juran respetarte y  hacerte cumplir te olvidan en el momento en que  les ponen delante un maletín, en el momento en que el poder que nosotras juntas les damos les ciega y como el anillo único, les corrompe, sin  acordarse de que están ahí porque han jurado protegerte y aceptado tus reglas del juego, bordeando tus artículos para no llegar a pisarlos,te prostituyen de tal manera que te estás desgastando peligrosamente, muchos se plantean tu utilidad.
 Tienes que ser fuerte ahora más que nunca y recordar a quienes no lo ven claro que queremos un país donde la sanidad, la educación y la justicia, el trabajo y la igualdad entre personas sea lo que prime por encima de muchas otras cosas, como el dinero o los favores o la ideología.

  Me alegro de que estés entre nosotros, aunque la mayoría del tiempo nuestros gobernantes te maltraten y te ignoren, aunque tengamos el referendum casi a estrenar, aunque  a veces me pregunte si estás o no estás con el pueblo al que defiendes y al que identificas.
te necesitamos presente, necesitamos que cumplas tus artículos y necesitamos defenderte
Gracias por todos estos años de derechos y libertades,
Felicidades  Constitución y muchos ánimos, no dejes que los que nunca te quisieron, te destrocen.
Bir

Moda modorra

Estos últimos dias he andado a la caza y captura de zapatos, soy una persona a la cual  le gusta llevar desde hace años, un modelo de zapato, uno en concreto, del que no me canso por más años que pasen, este modelo al que soy más fiel que Job, no es otro que el  llamado  popularmente Pisamierda, Carapijo, Kung-Fu o Safari.
Es un modelo  bastante simple y antiguo,  pero atemporal que ha evolucionado muy poco desde que  los judíos y los mudéjares los usaran allá por la Edad Media.  Se ha sustituído la suela original, por una de goma, un velcro para los modelos infantiles y tantos colores como quieras imaginarte, pero básicamente el Pisamierda o la Pisamierda sigue siendo aquel zapatico medieval de piel de serraje  y forro de piel de cerdo con sus consiguientes borreguillos en el modelo más invernal.
Si una cosa  lleva casi 10 siglos fabricándose de la misma forma y no ha sucumbido  ni a la  deportiva- apestosa todo uso, ni a las Converse , ni al zapato de  material  dudoso de tiendas como Zara o Marypaz es porque seguramente generaciones de  personas nos hemos percatado  de su comodidad y  utilidad.
Además, otra característica que avala al Pisamierda, es su precio módico, más que módico barato, pues recuerdo comprarlos por 1000 pelas y luego por 10 o 15 euretes.
Pero hete aquí que  esta última temporada  se ha reunido en algún lugar del mundo el gremio de diseñadores de zapatos, yo me imagino estas reuniones  realizadas en una especie de gruta ultrasecreta donde esta gente que decide lo que va a llevarse, entra  con la cara cubierta por una capa, tras recitar un ábrete sésamo. Allí tras oscuros ritos masones, deciden que han de llevarse unas cosas determinadas en la siguiente temporada  contra más estúpidas mejor.
 Para ilustrar  estas geniales ideas citaré unos de ejemplos que nunca he llegado a comprender
- La chaqueta  de manga corta
-El jersey de lana  con manga pirata
-Las camisetas con pinta de haber servido de trapo
-Los maripís  ( Victorias)
-Las campis
-Los Shorts chumineros con medias y botas mosquetero
-La venta indiscriminada de gabardinas en Zaragoza
-El oso sarnoso de Tous
-Los vaqueros rotos
-los leggins de piel de culebra y los de lentejuelas..
- Un palestino o megapañuelo, con camiseta de tirantes o llevando una camiseta-trapo con toda la espalda y los hombros al aire
- las gafas de calculín o pasta megahipergrandes
- los bolsos - serón
- los bolsos tamaño caja de cerillas
-...
Bueno pues todas estas lindezas  se les deben ocurrir en ese cónclave  bajo la premisa de medir la estupidez humana, con la capacidad  para ponerse encima cualquier cosa que esté " a la moda" aunque sea la soplapoyez mayor del universo.
Porque no os quepa duda de que pese a  lo que puede parecer, esto tiene que acontecer en algún lugar, donde todos los diseñadores se reúnen a ver quien  diseña la gilipollez mas gorda. Si no no se explica que las chavalas lleven esos moños con tupecillo que parecen todas recién levantadas de la cama,  que les ha saltado un mono rabioso encima, o  bien no han descubierto la existencia del peine.
 La última soplapoyez que  el cónclave ha  decidido poner ante nuestros ojos,  no es otra cosa que una reinterpretación del sacrosanto Pisamierda el  genial, el indiscutible el  impresionante...
 ¡¡¡PISAMIERDA CON CUÑA!!! y la siguiente   muestra de que el ser humano  está cercano a su extinción...¡¡¡¡PISAMIERDA DE TACÓN!!!
 Porque seguro que tras un par de porros y tres cartones de vino Don Simón, se les ha ocurrido que este zapato solo lo llevan los hippies y los pobres y que está sin explotar, que debidamente presentado y con el apoyo de las teles puede ampliar mercado y  pasar a ser un zapato  de putifa con el look guarrilla-gafapasta, por el que las chicas pagarán 30 o 40 lauros por ponérselos para hacer botellón con los Richis y los Alex de turno.

 Así, esta temporada ya estamos apañaos con el look estrella: palestino rosa chicle de Mango,  moños  de arreglá pero informal,  camiseta- trapo  con el cuello por los codos y  pantalones chumineros. Por eso de que hace frío nos pondremos leggins de serpiente, de leopardo o de lentejuelas, para que nos confundan con mujeres de moral distraída. Como complementos añadiremos un bolso en el que podamos meter el I-phone, I-pad o I-pod, el Mac portatil, un par de sillones orejeros y la serie entera de Furúnculo. Unas gafas de pasta  enormes, para ver o de sol, que cojan media cara y que pudas ponerte sobre el moño-no moño y para  completar el look de Toneti-guarrilla-cultureta unos Pisamierdas, de cuñita o de tacón.
 Para  que esto sea posible, mi pisamierdas querido ha alcanzado un precio de 25-30 euros y  ha perdido parte de su esencia, como en su día el cónclave hizo con  el pañuelo palestino que hasta  lo llevaban  hasta  las  rubias oxigenadasde las juventudes del PP, cargándose así, todo el significado político y social .
Lo siguiente serán los pantalones afganos y hippies de algodón que no  tardando mucho  estarán ahí.
Y declaro desde estas páginas que el cónclave de la moda modorra, esos que cada año se empeñan en  vestirnos como retrasados, no van a poder conmigo,  seguiré llevando mis pantalones de toda la vida ( no de pitillo ni enseñando la rabaneta del culo, mis jerseis de manga larga y mis camisetas con el cuello pegado al cuello y no al ombligo
Y  por supuesto los pisamierdas en los pies

50 Truños de Grey

Acabo de meter como hacían en capítulo de friends un nuevo libro a la nevera, no porque el argumento se ponga fatal y no pueda seguir leyendo so pena de que a mi héroe me lo maten de alguna forma cruel, o de que algunas tramas me toquen tanto la fibra que acabe llorando de penita
Lo voy a meter para que se congele cual anisakis y se muera, el libro en cuestión es 50 sombras de Grey o como quedará titulado para  mi  a partir de ahora " 50 truños de Grey"
Mira  que despues de pecar con Furúnculo ( Crepúsculo) dije que no me fiaba más de cabezas ajenas para elegir mi literatura, pero oye tal era el furor por este libro que me dije bueno voy a darle una oportunidad
¡ Por las barbas de Odín!   ójala me hubiera sacado los ojos con una cuchara, porque sería una tortura más soportable que leer este... ejem... bodrio.
Chica lista, decidí esta mañana bajármelo al e- reader que me viene de perlas para estas cosas, porque me dolería mas que un ataque de apendicitis, haberme gastado un montoncito de euros en semejante  engendro. En un principio mi  aparetejo se negaba a abrirlo, era una señal, pero como soy de Zaragoza y  tengo mucho de la tierra, puestos  a descubrir aquello que está excitando las libidos de  media España, conseguí obligarle a que lo hiciera y lo hizo para mi desgracia
 Pero como diría Jack el destripador, vayamos por partes: El libro es un libro porque de alguna manera hay que llamarlo y según la RAE:
Libro: 1. m. Conjunto de muchas hojas de papel u otro material semejante que, encuadernadas, forman un volumen.
 Así que si en efecto  podemos llamarlo libro, pero podríamos  llamarlo  folletín, o  historia que cuelgan aficionados al Bondaje en  páginas y foros donde  los aficionados a estas prácticas comparten experiencias

Empezamos por abrir el libro y comenzar a descubrir que es lo que " pone" tanto
Me presentan  a la  prota, bueno eso es un decir porque  se supone que un personaje, por más que sea fruto de la fantasía tiene historia, hay que construirlo, darle una vida.
Un personaje debe actuar hablar y moverse de una determinada manera, tener un pasado, una manía, vamos que debe tener " algo" lo cuál se puede contar o sugerir.  Ese "algo" debe hacer creíble, que esa persona fruto de nuestra fantasía, aunque no exista pueda existir, no se si me explico, aunque luego queramos  hacer que el personaje  tenga facultades mágicas, cambie de color como los camaleones tenga 8 brazos y tres cejas  y sea de otro planeta o de un inframundo de mutantes, lo que querais siempre y cuando esté justificado.
Un personaje debe invitarnos a ponernos en su pellejo, para ello debe tener algo nuestro, algo que conecte con nosotros de alguna manera, que aunque no seamos conscientes  de ello nos haga capaces de sentir lo que el siente o vivir lo que el vive. Podemos amarlo u odiarlo, pero  nos despierta sensaciones que para acabar de redondear debe ser las que  el autor desea que sintamos. Pero esta "pseudoautora" se pasa todo esto  por el forro de los cojones.
Llevaba  como 20 páginas y todo lo que sabía de esta tal Anastasia era  además de su nombre; que estudia en la universidad,  que es boba, que tiene una compañera de piso llamada Kate que es un bombonazo, que ella se cree un callo y que  no se ha comido un rosco en su vida ¿He dicho ya que es boba? bueno pues me reitero.
A través de una  prosa plana  como el encefalograma de un mojón,  nos enteramos que la tipa esta va a una entrevista con un  millonario porque, casualidad de las casualidades, su compañera de piso y amigacha ha cogido la gripe o algo así ( Aquí hice un poco de lectura rápida lo confieso).
Total que va a su empresa, donde la amiga tiene cita con él lugar que yo me imagino en plan  edificio aséptico minimalista rayando en lo hortera de tan blanco y tan impoluto. Allí se encuentra con el tal Grey,  con un   muchimillonario, como el Sr Burns ( igual de despreciable) pero con la planta  de Ken el novio de Barbie.
Anita va a  este sitio con la  seguridad en si misma, que, una gruppie de Justin Bieber a la entrada de un concierto. Está histérica sin conocerle lo cual no es ni normal de lejos, para una persona a la cual se le presupone cierto bagaje cultural y ciertas dotes  profesionales. La entrevista es un Sindiós; asistimos a una  sucesión de diálogos lamentable por parte de ambos, que nos hace pensar por qué  el informe PISA da esos resultados en España si en  en "yuesei" se puede acceder a la universidad, con el cociente intelectual de una oveja.
 La cosa no acaba ahí, si antes de  que entrara a la entrevista pensábamos que Ana era boba, ahora lo  podemos decir que no es que sea boba, es que es  idiota profunda. La tía que no se ha jamado un colín en toda su vida, le da la mano a Ken Grey y  así de pronto le da una descarga eléctrica ( tópico everywere) que la deja más atolondrada si cabe y si ya nos parecía que el personaje era unidimensional, poco creíble y sin  fundamento, ahora se esfuerza mucho en  que no cambiemos ni  un ápice de la  teoría  que hemos  elaborado en las páginas anteriores.
La boba esta, se sonroja una vez por línea y como 50 por párrafo. Tartamudea,  se le apaga la voz, vamos un dechado de locuacidad y lucidez , pero mira tú que a Ken parece gustarle.
 Pasamos a conocer a Ken,  tres lineas de diálogo y ya lo intuyo ( es gilipollas)  desde el primer momento se está pedorreando de ella, le falta preguntarle Caperucita, Caperucita ¿ Qué llevas en la cestita? para completar  lo chorra  de una escena mal planteada y  peor resuelta, tras unos diálogos propios de patio de recreo la tía se va (Súper intrigada y casi con las bragas mojadas eso sí , te lo juro , o sea).
Total que al poco Ken aparece en su curro, una especie de Leroy Merlín, ( topicazo again)  y le compra  materiales para secuestrar a alguien, nuestra diva como es tonta, en vez de salir corriendo  a la primera comisaría  que encuentre, a denunciarle por acoso (El Leroy este está como a dos horas y pìco en coche que viene a ser la distancia entre Zaragoza y Soria nada menos) y por que puede secuestrar  a alguien, o tiene toda la pinta de  tramar algo ilícito,no, tras otra descarga eléctrica   (este libro empieza a parecerse a aquel anuncio de condones) le vende además un mono de trabajo.
Y aquí entramos ya por fin a  "eso" que un amigo mío llama " lo único" que tantos suspiros  está arrancando a lo largo de nuestra  geografía, bueno aquí no  un rato después pero es que  esta parte del libro es totalmente prescindible.
Resulta que a  Ana la reprimida, la  fea de la pandilla,  la tía que hay en toda  peli americana  de instituto, donde la fea malvestida,  que lee mucho.* acaba yendo al baile con el capitán del equipo de fútbol  acepta una cita con Ken. Todo normal, van en helicóptero a su casa de Seattle también muy común, donde descubre que  le va el rollo bondaje y sado y como todo en esta historia es tan creíble y tan normal Ana es virgen.
¡Madre mía eso no puede ser! así que antes de someterla, pues la desvirga en un zacabum, que lo lógico seria quesi tu primer amor te hiciera eso, te quedara un trauma de por vida, pero no, para  esta mujer impensable, es maravilloso, le arden las entrañas, nada menos y todo esto relatado con cuantas de frases recurrentes y  estúpidas se os ocurran. El sexo en este libro es cansino, aburrido, feo. Con unas escenas  hasta las trancas de esterotipos y de frases hechas  que intuyo, son fusiladas de otros libros  con escenas similares(  algunas cosas me resultan familiares, tanto que empiezo a pensar que la autora es tan virgen como su personaje)
Y para no extenderme porque ya no hay más donde rascar resumiré que  a la prota no hay por donde cogerla y que identificarse con esos personajes es  complicado a menos de que tengas unas carencias  sexuales muy  a tener en cuenta y que el tal Grey es un machista y un maltratador,  no me vale que  es bondaje y tal, porque  yo del tema no soy una experta pero algo he leído y  no parece que las cosas sean como aquí se cuentan, para  escribir sobre algo hay que conocer ese algo al menos mínimamente.
Si al menos ella hubiese sido una mujer con dos ovarios o si la historia no se cayera por todas partes podría llegar a darle un bueno vale pues bien, pero es que  ni llega a novela Erótica ni es romántica a menos claro que el machismo y los malos tratos lo sean.
Yo he leído muchísima novela romántica y erótica, no me avergüenzo de ello, dependiendo como me pille el cuerpo me gusta regalarme unas dosis de erotismo y de sensualidad, como otras me gusta leer novela negra  o ensayos o filosofía. Lo bueno que tiene la literatura es que puede hacer reales muchas cosas sin que te muevas de tu sofá,  puede lñlenarte de erotismo,de " flores y corazones" y  a la vez  de todas las perversiones habidas y por haber
.Es lo que tiene la fantasía todo vale y a mi me vale,  siempre que esté bien contado, bien construido y bien fundado, pero es que  en este caso la autora no sabe de lo que habla, no sabe nada del BDSM e intuyo que muy poco de las relaciones humanas, de tal forma que las dudas de la prota las solventa haciendo que esta las busque en la Wikipedia ( que debe de ser donde ella se ha documentado). O eso, o es un guiño cachondo, al origen de este truño infumable,  porque  no olvidemos que esta cosa es  un fanfic de Furúnculo, donde la Ameba  de la prota descubre lo de los vampiros en Google. Pero  hasta esta postura, me parece algo demasiado elaborado para este "libro"

Por todo esto y porque como escritora eres tan lamentable como tu ídola S. Meyer (o peor) Sra E.L. James pasas a mi lista negra de libros a la altura del papel para encender la barbecue, que es el mejor uso  que puedo encontrar a tu texto



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 *Sra E.L James: Esto lo saben hasta niños de la ESO: si  nuestro personaje fuma, en algún momento se tendrá que e encender un piti, si  colecciona  soldaditos de plomo, en algún momento se comprará uno  y si es un lector ávido de clásicos ingleses, en  algún momento  debe  LEER CLASICOS INGLESES. Recitar a Shakespeare de memoria o  citarlos en su vida cotidiana, si es un personaje culto debe mostrar que lo es, no basta  con que diga que  prefiere leer a salir de marcha para  que nos lo creamos.

Noviembre

Noviembre es un mes curioso
Yo nací una mañana fría de noviembre
Muchas de las personas  que me iluminan la vida nacieron en noviembre, también muchas sonrisas amadas se fueron para siempre en noviembre y en noviembre tuve que decirles adios de repente.Noviembre muchas veces ha dejado vacíos dolorosos y absurdos  en mi corazón y cada noviembre les recuerdo, aunque sé que nunca se irán del todo.
En noviembre murió el viejo dictador fascista y por fin llovió sobre las heridas de esta tierra; aquella mañana de noviembre muchos vieron una tierra que ponía libertad
 En noviembre cayeron muros  se dieron manos, se anunciaron nuevos tiempos de paz y concordia
 Hoy  en una huelga de noviembre vemos que aquellas mañanas de noviembre eran un espejismo, que la libertad, la concordia y la paz   nos encontraron esperándolas como las doncellas necias sin aceite en los candiles.  Tan afanados estábamos buscándolo que no salimos a tiempo para recibirlas, ahora  el esposo dice no conocernos, solo nos queda la rabia, en estos días de noviembre.

Los campos en noviembre  son como candelas que se apagan como aterdeceres eternos .Son como amantes saciados que duermen a la espera de un despertar luminoso,y bajo la rosada del sueño late la vida que vendrá en primavera  como una explosión de conffetti
Noviembre es como un gato que dormita al sol   tras el cristal de la ventana. 
Noviembre tiene el color de las manzanas asadas, de las peras de Roma de los higos que se secan en los graneros.
Tiene olor a castaña, a madera quemada,  a cascarón de nuez, a  mosto en el lagar, a promesa,  a sueños que se escapan por el humo de la chimenea
Al  sentimiento de esperanza
Y a melancolía
Noviembre, si , no cabe duda,  es un mes curioso

Soledades

 Hay veces que nos pasamos  la vida queriendo ser para otros.
 Ser aceptados.
Ser querido,s
ser tenidos en cuenta y existir para otros.
 No lo conseguimos
Nos resignamos a ser seres que observan sin ver claro su lugar,
sabiendo que los demas tienen vidas ajenas que no quieren o no desean compartir
Siendo conscientes de lo mal que caemos a determinadas personas,
Sabiendo que nunca  nos querrán.
Sabiendo que en el fondo nunca  se dejarán amar por nosotros.
Aprendemos a vivir en una soledad acompañada
 hasta  nos molesta que se entrometan demasiado.
Y creamos barreras
y hacemos murallas
 nos metemos en el fondo de nuestro castillo.
 Vamos tirando entre nuestras tormentas,
 navegando en soledades intermitentes
Un día aparecen personas que  simplemente
sin pedirlo
sin solicitar una invitación
Te dejan ser parte de su mundo
Y te dicen ven
Como un perro abandonado vas recelosa
Pero ellos te piden que te quedes
Y simplemente
Te quedas

Noche de ánimas

Se Acerca Halloween, esa fiesta que muchos en la ignorancia creen que es una fiesta que los americanos nos han traído de Dios sabe donde. esta creencia no es real, la  noche de halloween es un producto europeo que como tantas otras muchas cosas los Americanos han sabido revendernos como una costumbre suya que nosotros copiamos sin saber como.
Para muchos, el dia de Todos los Santos. se limita a recordar a los muertos y es este día el día de los muertos, pero hasta en eso yerran, pues el dia que la Iglesia Catolica destina a recordar a los que se fueron es el dia 2 de noviembre llamado de los fieles difuntos.
Como decia. Halloween es un producto europeo y también hispano, es una costumbre pagana de la cultura celta  y por tanto  los celtas de Iberia, los Celtiberos, nos dejaron  esta tradición que luego  el cristianismo  ante la impotencia de no poder luchar contra ella,  logró remodelar y  añadirla a su  calendario de liturgias con un sentido más sacro, trasladando la fiesta de todos los Santos de mayo a noviembre..
La celebración de Halloween ( All Hallows Even, literalmente víspera de todos los Santos)  es la herencia del Samhain o fiesta del  final de la cosecha de los celtas que celebraban su año nuevo, con la llegada de la estación oscura. Creian que durante esta fiesta las puertas del  más allá se abrian dejando pasar a los espíritus tanto  malevolos como benignos y que estos podían  visitar a sus familiares, por lo tanto y para que no perturbasen la paz del hogar, les hacían ofrendas de flores y comida, para homenajearlos y  se disfrazaban con máscaras apara ahuyentar a los espiritus malignos.
Despues llegó Roma y  adoptó la fiesta sumándola a la  propia dedicada a la diosa Pomona, diosa de los árboles frutales tambiéndel olivo y de la vid,las huertas y  en general la naturaleza no salvaje.

Contrariamente a lo que mucha gente piensa en Estados Unidos no se celebró esta fiesta hasta 1929, pero  si se celebraba en nuestros pueblos, con un caracter mucho más tradicional que el que tenemos en nuestra mente gracias a las peliculas americanas.

Halloween hasta hace algunas décadas era llamada la noche de Ánimas en nuestros pueblos, se celebraba con un vínculo mayor  a la tradicion celta, nos quedan muchas pruebas  de ello en nuestras costumbres, la primera llevar flores al cementerio, limpiar las tumbas y pasar por allí ese día o días aledaños
Otras se han diluido un poco más pero, todavia quedan testigos  que pueden corroborar, que antes de  que los americanos llegasen, aquí se sabia que la noche de animas no era una  noche normal.

La primera cosa que  forma parte de nuestra cultura y que sorprende, son las calabazas de Todos los Santos
los niños siempre han vaciado calabazas haciéndoles  caras fantasmales y las han colocado por los  caminos y las puertas de las casas,
 El año pasado, en Bardallur ya hicimos un taller de  esto mismo donde personas mayores nos enseñaron como se hacía, despues nos fuimos con todos los niños del pueblo a cambiar las calabazas por  caramelos,  dejando las calabazas en las puertas donde nos daban dulces,  algunos  no recordaban esto, pero otros  se emocionaron al verlas
¡ Ay! ¡ De estas las hacía yo cuando era chica!
¡Madre mía!, ¡De chicos lo pasábamos muy bien haciendo miedos con ellas! ¡ Una vez pusieron una en la torre de la Iglesia!¡En el castillo de los moros siempre había 3 ó 4!
 Fueron un éxito, las calabazas se mantuvieron las puertas todo el día de Todos los Santos.
 Otras tradiciones que nos han llegado es la costumbre de poner  ofrendas a los muertos,  ya he citado las flores, pero  también  se ponían  lamparillas en un  balde de agua, una por cada difunto de la casa para demostrales que se les recordaba y que se iban apagando  conforme iban pasando al  reino de los muertos. Si alguna  se mantenía encendida, ese alma necesitaba " Ayuda"  y se le encargaba una misa. En otros sitios esto se hacía poniendo judías en la puerta y  si a la mañana siguiente alguna estaba caída...
Otras muy curiosas son los personajes de esta noche que nos han llegado, por ejemplo,  las procesiones de almas, en Galicia la llaman santa Compaña y en Aragón " Almetas" de estas almetas deriva el  asustador aragonés oficial llamado Cocón y que seguramente todos conocemos.
Los Cocones y las Almetas  procesionan  en la noche de Todos los Santos, por los alrededores de camposantos y por los bosques, especialmente encrucijadas, se diferencian en que las almetas llevan  dos velas y los Cocones una, nunca aceptes una vela  de ellos pues dice la leyenda que si lo hacemos nuestra alma pasara a ocupar el lugar de la Almeta o el Cocón.

Así que  si eres de los que no celebra esta fiestas piorque es una "americanada" no tengas reparos es una fiesta propia medio olvidada y yo creo que merece la pena mantener vivas nuestras leyendas y costumbres, añadiéndoles todo aquello que nos las haga más llevaderas,o que nos divierta.
La Noche de Ánimas  no es lo que nos han contado las pelis de Hollywood, no tiene nada de extraño vaciar calabazas, y si  alguien nos ofrece un trato, es mejor darle un dulce a cambio Yo  no creo en estas cosas... pero... haberlas hailas ¡no?

A vueltas con la Virgen

Lo que más me sorprende  cuando oigo a los forasteros hablar de la Virgen del Pilar es que la llaman "Pilarica". Aveces incluso dicen "como la llaman los maños" , cosa que no tiene  nada de cierto, muy pocas veces he oido a un zaragozano  autóctono llamarla de tal forma,  siempre nos referimos a ella como La Virgen sin más connotaciones.
Si no sois de aquí haced la prueba y si lo sois también pensad un poquito. Cuando vamos al Pilar y nos preguntan a donde vas, siempre respondemos A ver a la Virgen, vengo de ver a la Virgen, o simplemente al Pilar, raramente  contestamos "a ver a la Pilarica" Será porque  para nosotros la Virgen es automáticamente la del Pilar, no necesita aclaración alguna,  y menos aún diminutivos casposos.
 Pero el caso es que  dentro de las tradiciones del Pilar, hay una bastante moderna que ha tenido mucho calado y que se ha expandido hasta superar con creces aquella de la que fue copiada, La Ofrenda de Flores,  que  nacio allá por los años 60 trasladando a zaragoza una que  se realiza en Valencia a la Cheperudeta.
En Zaragoza,  por algún motivo esta ofrenda congrega a cientos de miles de participantes y dura casi todo el día, aunque no siempre ha sido así.
Yo desde que tengo uso de razon participò en la ofrenda de flores, todavía guardo con mucho cariño mi traje de baturra de cuando era poco mas que un bebé. Era uno de esos trajes horrendos  del Pequeño Catalán  que se llevaban  en los años 70 y 80 de  raso y lentejuelas, con unos colores imposibles para una niña. Pero era lo común, la cosa es que  siempre me he vestido de  aragonesa para el pilar y siempre le he llevado flores a la Virgen el 12 de octubre.
 Recuerdo  incluso que una vez no pude salir porque tenía fiebre y cogí tal choto que mis padres me llevaron a una iglesia a que le pusiera las flores a un virgen cualquiera y me negué en redondo,  se las ponía  a la del Pilar o a ninguna, de nada sirvió que mis padres me  intentaran convencer que era la misma. Asi que ante la posibilidad de que mis anginas explotasen  con tanto lloro, a mis pobres padres, no les quedó mas remedio que llevarme a la la plaza, mi padre saltó la valla y las puso. Me calmé y me quedé tan tranquila.
Por aquel entonces la ofrenda de flores no duraba más allá de dos o tres horas y se  acababa y señores el manto NO era blanco sino de muchos colores.
El caso es que la ciudad anda revuelta porque las tradiciones para arriba  y los colores de las flores para abajo...  me cuesta entender por qué,  la Virgen no lleva manto ese dia y  en su ajuar los tiene para todos los gustos, que más dará el color cuando tu vas con todo el cariño del mundo a llevarle flores, otra cosa es que lo hagas por lucir tu traje.
Ese es otro punto que  alucina al que entiende un poco, en Zaragoza el día del Pilar se ven tremendas barrabasadas con el traje. Ya no se trata de un  mantón mal puesto, o unas  faldas que no pegan con el mantón...   Veo en la ofrenda y gracias a mi amiga Rosa que es muy purista en lo del traje, cada modelito que  les darías  una colleja y los mandarías a su casa a vestirse  bien.
Ejemplos:
El pañuelico a cuadros de los hombres,  pañuelo que no existía, porque  el pañuelo  de la cabeza de los hombres, es un pañuelo de mujer,  de herencia árabe y  cuya función  primera es retirar el sudor del rostro y en dias de fiesta,  lucir el regalo de la novia, madre o mujer, bien puesto tapando la frente y la cabeza como un turbante. pues por alún extraño motivo hay personas que se empeñan en llevarlo atado de cualquier forma. Bien  a lo Nadal  que solo les falta el emblema de Nike para estar del todo coquetos, o bien como  algunos  que incluso se dejan un piquito del pañuelo tieso que queda de lo más resultón. ¿O por que no hablar de los atados de la faja? las fajas de algunos hombres,  parecen  fajines de peñista con todos los flequitos colgando por la pierna..
 La faja niños y niñas era un elemento  necesario, era a la vez que elemento terapéutico ( sujeta los riñones y las lumbares), prenda de abrigo,   bolsillo y cinturón, por lo que va apretada y se ata de una forma concreta so pena de que vendemando te de un lumbago, que pierdas las perricas o que se te caigan los pantalones al suelo.

 De las chicas  destacaría esas  a las que parece que les han tirado un pozal de agua  y les faltan 3 enaguas por lo menos para darle empaque.A las  mujeres aragonesas, les gustaba aparentar un señor culo y una cintura estrecha,  si no se tenian, se intentaban  aparentar y  se conseguía poniendo faldas, enaguas, refajos y cancanes para que  parecieran campanas. Si amigas,  el traje de baturra hace gorda lo siento por las  que no les gusta parecerlo.
 También  se ven faldas cortas que si aparecieran  en la época que quieren representar, las tirarían al pozo de San Lázaro por frescales. Para nuestros  bisabuelos y tatarabuelos enseñar una pantorrilla era como si ahora vamos enseñando una teta, así que la faldica debe de llegar al tobillo por lo menos.
 Y no hablemos de  los trajes " de rica" que algunos asustan al miedo, mas si van adornados con flequillos, moños- recogidos  y mantillas  sujetas con dos salaos imperdibles a los hombros.
Si hemos de cuidar las tradiciones , deberíamos cuidarlas todas y si uno no sabe como se ha de vestir, hay mucha gente que puede aconsejarnos y en base a lo que tenemos en casa ayudarnos a vestirnos decentemente, al fin y al cabo las flores se marchitan y se pierden, los trajes se quedan.

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El Tragachicos

Se acerca el Pilar y pese a que muchas personas parecen ahora renegar de estas fiestas, para mi son  de los mejores momentos del año, quizá es porque soy peñista y las vivo más de otra forma. Pra mi estas fiestas son intensas, divertidas con mucho sueño y  muchas horas en la calle. En definitiva siendo peñista las fiestas del Pilar son más parecidas a las fiestas de mis pueblos que  a otra cosa.
Para mucha gente los peñistas somos  escoria, borrachos, vandalos, vamos sucios  y solo pensamos en beber, beber y beber. Pero eso no es verdad, los peñistas  simplemente somos gente que  nos asociamos para divertirnos y asi pasamos las fiestas con quien deben pasarse, con los amigos y la gente que nos importa en un ambiente diferente, distendido y alegre.
Evidentemente de todo hay en la viña del señor y en un colectivo formado por 20000 personas  uno de cada padre y cada madre pues habrá  como en botica, de todo tipo de gente. Lo asqueroso es que nos echen a todos en el mismo saco.
Quedan como digo, 7 días para ponerme mi traje de fiesta compuesto de: camiseta, blusón, pantalon blanco, fajín, cachirulo y zapatillas que me permitran bailar mucho andar mucho y  no dormir, malcomer y desconectar de todo, así que antes de que empiecen las fiestas me gustaría ir hablando de que significan para mi.
El primer gran sorpresón alegre que me llevo es descubrir que van a recuperar al "Tragachicos".  ¿Qué es el Tragachicos? pensarán muchos...
Bueno, el Tragachicos es  un gigante de cartón piedra  que tiene la boca abierta y por dentro tiene un esbarizaculos ( o tobogán) los niños se meten por la boca del gigante, se tiran por el tobogan y  salen por la bufetera.
Vaya chorrada, ¿ no? -Pues no-.
El caso es que esta figura del tragachicos es  una de las más tradicionales de Zaragoza,  salía en la comparsa de Gigantes y cabezudos de la ciudad  ya a principios del SXX y supongo que en tiempos donde las atracciones para niños eran pocas y  donde tener esbarizetes no era muy común, el tragachicos supondria una delicia de diversión para los pequeños zaragozanos.
En origen el gigante era un"moro" con la boca abierta cuyo significado no hace falta  pensar mucho; un moro un poco montruoso que  traga niños ya lo dice todo.
después se decidió cambiar la identidad de Tragachicos por otro personaje, un tipo de la tierra, un baturro, que con la mano se llevaba  una cucharada de  sopas  a la boca y que los Zaragozanos de los años 60 bautizaron como "El Tío Zambombo". Despues este  curioso personaje desapareció y no fue hasta 1986 cuando las fiestas de Zaragoza volvieron a ser populares  y dejaron de consistir en cenas en la Lonja para los pudientes,  que esta figura volvió a salir a la calle y  es entonces cuando yo la conocí, como un baturro de nuevo que  se apretaba un inmenso  bocadillo.
 El mecanismo de esta atraccion no puede ser más simple, el gigante tiene unas escalerillas junto a la boca, los niños hacíamos fila ante él y despues  en orden riguroso nos  tirabamos por el tobogán el gigante nos tragaba y nos cagaba  velozmente y corríamos como locos de vuelta a la fila otra vez. 
Este personaje volvió a desaparecer el 1995 y se ve que alguien con dos dedos de frente ha decidido recuperarlo para este Pilar, Espero con  impaciencia ver la reaccion de los niños de hoy ante él, hartos como estan  de sensaciones,  a lo mejor puede que una vez más lo simple y lo de toda la vida acabe siendo de nuevo lo más divertido.

Marca España

"Me duele España" Miguel de Unamuno

Hoy  me duele como a Unamuno y mucho, España. No por los recortes, no porque nos quieran convertir en  el burdel y el casino de Europa, un Nevada europeo donde grabar capítulos de CSI. No me duele por mis compañeros parados, ni por los  emigrantes que  tienen que irse fuera a buscar un futuro, pensar que hace unos años eramos receptores de inmigración es casi irónico.
 No me duele por todo esto, que también, pero ese es un rumor ronco como el de un reuma  un dolor sempiterno y  brumoso que está ahí, pero se aprende a sobrellevar.
Hoy España me duele por la violencia; por las porras por el silencio de los medios, por los intentos de manipulación, por los comentaristas, por como los que ayer debatían o  pasaban el rato en el hemiciclo miraban para otro lado
Hoy me duele porque siento que hemos perdido lo avanzado en 30 años, me duele porque somos portada en todos los periódicos por la brutalidad, por los golpes, por la sangre.
Porque somos un pueblo sin conciencia de clase, donde  se defiende lo indefendible, donde las manifestaciones son golpes de estado, donde el manifestante es terrorista y donde el gobierno que suelta esas lindezas,s el que está obligando a la gente a  salir a las calles a  gritar a protestar airadamente, se autoensalza como víctima cuando es él el violento.
Violento porque prefiere rendirse a los poderes de arriba; al capital y a la burrería, a la corrupción , a la manipulación, a la mentira más burda, que al pueblo que le  ha elegido y que es el que le ha otorgado poder para  regir su destino. El mismo pueblo que ahora clama indignado y rabioso, el pueblo al que  está llevando al borde del abismo y al retrete pòr el que caemos sin  pausa. Día tras día, recorte tras recorte, decretazo tras decretazo.
 Me dueles España, en lo más hondo del alma y una vez más me avergüenzas

Día mundial del Alzheimer

¿Te acuerdas?













































                                                                                                                                                        No

Series "Históricas"

 Después de chuparme dos capis de "Isabel" empiezo a pensar que las series de historia españolas no tienen remedio  porque  o bien los guiones los escriben  gente que no tiene ni idea o existe una especie de confabulación para reinventarnos la historia según convenga y que a nuestros ojuelos del SXXI todo sea perfectamente comprensible
Yo entiendo que a veces uno puede tomarse unas licencias como por ejemplo poner en el papel de Isabel la Católica a una guapísima actriz como es Michelle Jener, cuando en sí misma la Reina de Castilla era un poco callo y para muestra un retrato  
También puedo comprender que  se tomen algunas licencias, como  expresiones o lenguaje para que entender a los personajes no sea un galimatías, o que los interiores de un castillo del S XV sean más luminosos de lo que lo serían en realidad y que  por algún extraño motivo tuvieran las velas encendidas día y noche
 Eso puedo entenderlo, lo que no puedo entender es por que los guionistas no se toman un rato en abrir, ya no te digo un libro, sino la Wikipedia por ejemplo y  cascar a las pocas escenas  de empezar la serie que la reina en el ajedrez solo mueve una  casilla por jugada, o en el segundo capítulo poner a un noble castellano haciendo un discurso que remata con el juramento de los fueros aragoneses con una frase que viene a decir "nosotros somos como el rey y todos juntos más que el rey" que si que mola mucho, lo sé, pero esa era la fórmula del juramento de los reyes de Aragón y dudo mucho que en Castilla se rigieran por las mismas normas, que si, que de acuerdo, que a partir del matrimonio de Isa y Fer los destinos de ambos reinos quedaron prácticamente unidos pero esa frase  en concreto forma parte del juramento de los reyes de Aragón,el mítico:
“Nos, que somos tanto como vos y todos juntos más que vos, os hacemos rey de Aragón, si juráis los fueros y si no, no”.
 Seguramente un noble Castellano  consideraba a los aragoneses tan extranjeros como a los portugueses o los franceses, no juntemos churras con merinas  falta mucho todavía hasta que los fueros de Aragón sean abolidos y falta mucho para que Aragón  y Castilla dejen de funcionar como  reinos independientes con leyes y moneda propias. Así que un poquito de porfavor, poner a un  noble castellano diciendo eso es como  poner a Juan Carlos I largando un liberté egalité fraternité en  la chapa  que nos suelta cada nochebuena.
Otra cosa que me mata es ver a los cortesanos zumbando en cada rincón del palacio y la reina en plan Voyeur " Seguid , seguid", no se,  me parece todo un poco surrealista porque  no creo que por muy liberales que fuesen en la Edad Media,  andasen  con las faldas por la nariz a cada dos por tres. Creo más bien que una teta llama mucho la atención  y es lo que buscan


No quiero hablar de otras series como Águila Roja donde cualquier parecido  con la realidad es mera coincidencia,  o el truño de Antena 3 llamado Toledo donde aparecían patatas y tomates, donde moros y judíos paseaban por las calles en plan buen rollo que te cagas y  donde Alfonso X pasaba de casarse una sola vez a tener un hijode un matrimonio anterior y un hijo de la reina Violante encima con el orden alterado. o no aparecer la catedral ni por asomo.
 Tampoco quiero hablar del zuruño de Hispania donde Viriato muere  asaeteado  cual San Sebastián y no en su tienda mientras dormía,  por citar alguna que otra cagadita

No se que manía de alterar las cosas e inventarse lo que no fue, la historia de esta piel de toro es suficientemente truculenta ella sola para que sin alterarla nos salieran series  chulísimas  sobran  conspiraciones, traiciones, amoríos, líos de faldas y personajes como la misma reina Isabel de Castilla o Fernando de Aragón que  son tan  atractivos que sin adornarlos dan para horas de metraje.
 Hablando del rey Fernando ha salido muy poco, pero a ver como baila Manuel, espero que  le hagan justicia y lo presenten como el hombre que realmente fue y no con esa imagen colectiva de bobo redomado que hemos tenido el placer de contemplar en otras ocasiones...
 

Las caricias del alma

Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, existen millones de caricias que construyen la vida, Facundo Cabral

A veces  la gente tiene miedo de que el amor se haga cotidiano, pero si entendemos lo que quiere decir cotidiano a mi  me parece que el amor cotidiano es lo más hermosoa lo que puede aspirar una persona.
 Si buscamos en el diccionario  la palabra nos lleva a  otra " diario" que en sus dos primeras entradas  está definida de la siguiente manera:
1 adj: Correspondiente a todos los días.

2. m. Relación histórica de lo que ha ido sucediendo por días, o día por día.

Y es que el amor sincero es una conquista  de la que el cuerpo y el espíritu nunca se cansan El amor  nace como ilusión trémula cual  brizna de hierba, lleno de dudas de nervios de mariposas en el estómago,  nos hace levitar y todo es mágico y maravilloso. Parece que flotamos en el  espacio y en el tiempo, el otro sólamente es perfección, un roce nos hace vibrar, todo lo ocupa su aroma su aliento su  voz...  Es un estado que nos hace sentir eternos, poderosos especiales. Hay gente que solo conoce esa fase y salta de flor en flor esperando a alguien que le haga sentirse así toda la vida Pero cualquiera que  ha mantenido una relacción sabe que no dura para siempre. Los científicos afirman que este estado de euforia  se llama "Enamoramiento" y dura  un tiempo determinado.
 Luego  todo se vuelve cotidiano, natural,  las mariposas se vuelven proyectos, el flotar en el vacío se vuelve  compañerismo  y  el estado de  enajenación personal donde la otra persona es lo único que vemos y que nos parece  tan ideal, desaparece para ser conocimiento mutuo, experiencias compartidas, confianza y respeto. Si antes amábamos  al otro con  devoción, cuando el azul del traje destiñe y el caballo se vuelve pollino, lo amamos con tranquilidad y  nos parece tan normal y tan esencial tenernos el uno al otro que  pareciera que hemos estado juntos desde nuestro nacimiento
 Amar  a otra persona en el día a día es  como levantarse, ir al trabajo, caminar o respirar. Y entonces es cuando el amor alcanza su máxima expresión, cuando se vuelve real , cuando se vuelve tangible, cuando empieza a ser  un buen material para construir los sueños Porque al final el amor se hace tan  diario que acaba inundando hasta los cimientos y las vigas de la casa que lo acoge
El amor  de verdad, ese de todos los días que  sentimos  sin darnos cuenta, como si siempre hubiera estado allí, no entiende de límites ni de barreras no se circunscribe sólo al objeto de nuestro amor, a ese ser que nos llena el estómago de hormigueos. No se termina en  sus ojos, en sus manos, en los besos y en la pasión que nos despierta, es mucho más que la  la necesidad de hacer a la otra persona feliz.  Llega un momento en que el amor eclosiona en nuestros seres cercanos, existiendo la necesidad imperiosa de que todos los que nos quieren sean partícipes de nuestros sentimientos y ya no es solo una persona a la que amamos, sino que amamos por extensión a todas aquellas personas que el otro ama y que le aman.
Amamos a sus padres a sus hermanos a sus amigos, a su mascota... De repente un motón de gente extraña  empieza a formar parte de nosotros, a acampar en nuestro corazón, empezamos a quererlos también y a desear su felicidad. Sin  apenas percatarnos, todos ellos empiezan a ser caricias para el alma, que nos construyen de nuevo cada  amanecer, nos reconfortan nos acompañan, nos  cobijan, nos cambian. Aunque sigamos siendo nosotros, ya no somos uno, tampoco somos dos, somos infinitamente más que eso.
Amar  no puede llevarnos a la soledad sino a la compañía y a querer compartirlo,  por eso un día decidimos hacer una gran fiesta y que todos aquellos a los que amamos estén presentes. Les llamamos felices, lo anunciamos a los cuatro vientos y  ellos que saben lo importante que es el amor  y que nos quieren, vienen y celebran lo que es un secreto a voces:  dos personas que se aman con locura también quieren que  celebremos con ellos esta dicha de saberse multiplicado por  cientos en los corazones de mucha gente
Las caricias del alma se suceden en estas ocasiones, los recuerdos vuelan como hojas secas en una mañana de viento, comno el polen en primavera y algunas  veces brotan en lágrimas de alegría porque  de repente  en medio de la celebración te das cuenta que tu eres parte de ese amor también, que un trocito es tuyo y que  algo tan hermoso solo puede ser bueno
Cuando el amor llega un punto en el que es tan  natural  que tantas personas se sienten parte de él, solo puede  hacer que la rueda de la vida siga girando y  este mundo oscuro, frío y cruel sea un lugar más habitable y luminoso
Es importante hacer del amor algo cotidiano y no milagroso,  no hacerlo excepcional, no hacerlo anecdótico, es importantehacerlo diario y  que camine en todas las direcciones de la rosa de los vientos, que se multiplique y  rebote en los demás como en un espejo.
Cuando dos personas se aman, ningún amor del mundo les es ajeno y  me parece necesario que el amor  sea para nosotros como  una respiración, o un pestañeo,  que aunque no nos demos cuenta suceda mientras la vida continúa su devenir.
 Es la única forma que tenemos de que  la esperanza siga viviendo otro día más en el fondo de la caja de Pandora

Goebbels

 Joseph Goebbels Fue misnistro de la propaganda del partido nazi en la Alemania del III Reich. Antisemita radical, fanático predicador de la Ideología nazi.  Un ególatra que según cuenta algún biógrafo, sufría  un transtorno de la personalidad ( Algo normal si eres un nazi) que le hacía querer ser  siempre el centro de atención, además tiene el honor de haber sido fan nº1 de Hitler,
Él fue quien diseñába los discursos de Adolfito, quien daba los avisos del gobierno y quien hacía la propaganda radiofónica. Además controlaba todos los medios de comunicación  decidiendo que tipo de información salía a la luz
 De toda su   estrategia propagandística. se han extraído varios puntos  sobre los principios de la propaganda ideados por este personaje, suelen ser 19 pautas pero yo prefiero este resumen de 11 :

1. Prin­ci­pio de sim­pli­fi­ca­ción y del enemigo único. Adop­tar una única idea, un único Sím­bolo; Indi­vi­dua­li­zar al adver­sa­rio en un único enemigo.
2. Prin­ci­pio del método de con­ta­gio. Reunir diver­sos adver­sa­rios en una sola cate­go­ría o indi­vi­duo; Los adver­sa­rios han de cons­ti­tuirse en suma individualizada.
3. Prin­ci­pio de la trans­po­si­ción. Car­gar sobre el adver­sa­rio los pro­pios erro­res o defec­tos, res­pon­diendo el ata­que con el ata­que. “Si no pue­des negar las malas noti­cias, inventa otras que las distraigan”.
4. Prin­ci­pio de la exa­ge­ra­ción y des­fi­gu­ra­ción. Con­ver­tir cual­quier anéc­dota, por pequeña que sea, en ame­naza grave.
5. Prin­ci­pio de la vul­ga­ri­za­ción. “Toda pro­pa­ganda debe ser popu­lar, adap­tando su nivel al menos inte­li­gente de los indi­vi­duos a los que va diri­gida. Cuanto más grande sea la masa a con­ven­cer, más pequeño ha de ser el esfuerzo men­tal a rea­li­zar. La capa­ci­dad recep­tiva de las masas es limi­tada y su com­pren­sión escasa; ade­más, tie­nen gran faci­li­dad para olvidar”.
6. Prin­ci­pio de orques­ta­ción. “La pro­pa­ganda debe limi­tarse a un número pequeño de ideas y repe­tir­las incan­sa­ble­mente, pre­sen­ta­das una y otra vez desde dife­ren­tes pers­pec­ti­vas pero siem­pre con­ver­giendo sobre el mismo con­cepto. Sin fisu­ras ni dudas”. De aquí viene tam­bién la famosa frase: “Si una men­tira se repite sufi­cien­te­mente, acaba por con­ver­tirse en verdad”.
7. Prin­ci­pio de reno­va­ción. Hay que emi­tir cons­tan­te­mente infor­ma­cio­nes y argu­men­tos nue­vos a un ritmo tal que cuando el adver­sa­rio res­ponda el público esté ya intere­sado en otra cosa. Las res­pues­tas del adver­sa­rio nunca han de poder con­tra­rres­tar el nivel cre­ciente de acusaciones.
8. Prin­ci­pio de la vero­si­mi­li­tud. Cons­truir argu­men­tos a par­tir de fuen­tes diver­sas, a tra­vés de los lla­ma­dos glo­bos son­das o de infor­ma­cio­nes fragmentarias.
9. Prin­ci­pio de la silen­cia­ción. Aca­llar sobre las cues­tio­nes sobre las que no se tie­nen argu­men­tos y disi­mu­lar las noti­cias que favo­re­cen el adver­sa­rio, tam­bién con­tra­pro­gra­mando con la ayuda de medios de comu­ni­ca­ción afines.
10. Prin­ci­pio de la trans­fu­sión. Por regla gene­ral la pro­pa­ganda opera siem­pre a par­tir de un sus­trato pre­exis­tente, ya sea una mito­lo­gía nacio­nal o un com­plejo de odios y pre­jui­cios tra­di­cio­na­les; se trata de difun­dir argu­men­tos que pue­dan arrai­gar en acti­tu­des primitivas.
11. Prin­ci­pio de la una­ni­mi­dad. Lle­gar a con­ven­cer a mucha gente que se piensa “como todo el mundo”, creando impre­sión de unanimidad.

Y ahora dime que no se te ocurren al menos un par de jemplos para cada principio, al menos dos los habrá usado  recientemente nuestro gobierno en pleno 2012 y dime que no te dan miedo...
Ya lo decía  Bertold Brecht en uno de sus poemas 

"El pueblo venció,
pero no cantéis victoria.
El vientre del que salió la bestia inmunda
Todavía es fecundo."

Winter is comming

Se va agosto con un buen sabor de boca,  me deja ese sabor festivo y de alegría que tiene este mes juerguista y jaranero. De adaptarse a  todo y a todos, de tres espíritus amigos y diferentes que  se parecen y difieren entre sí. De  ser un poco feriante y andar de aqui para allá; de verbena en verbena, de  acto en acto.
Se va agosto con su rumor de fiesta en la plaza,  de romería y albahaca, de calor,  de momentos y de  retazos de alegría que atesorar durante el invierno
 Se va con su sabor a parrilla y cerveza,  con las cenas al aire libre, con las risas en el agua  con sus noches estrelladas llenas de deseos que se piden a las glarimas de un santo oscense
Se va lleno de  tesoros, de amistades renovadas de promesas frente al océano infinito, de tierras nuevas y hermosas descubiertas de la mano de  personas queridas,  de la huella de mi bota en los senderos,  de cumbres  eternas de valles verdes, de reencuentros, de paz.
 Se va agosto  con buenas noticias de nuevas vidas por venir, de nuevas vidas que se gestan sin  pausa y me emociono, y me alegro y me siento feliz.

 Se va agosto pero septiembre llega para celebrar la alegría por el amor de dos amigos, por los días por vivir en este otoño, con el consuelo de los sueños soñados  y el amor compartido en las tórridas noches de este agosto extremo
Y en mi baul de los recuerdos  donde me  guardo lo bueno  para sobrevivir al invierno, meto con ternura este agosto lleno de magia y fiesta con cada una de las sonrisas que he vivido, para que como luciérnagas iluminen los tiempos oscuros de las noches largas que vendrán y así  cuando el cierzo helado venga a  congelarme el alma y la rosada cubra los campos y los  corazones, podré  mantener los  dragones y las bestias alejados de la  puertas de mi alma

Super olímpicos

"Vivimos en un universo gobernado por leyes racionales que podemos descubrir y entender. Mirad hacia las estrellas, no a vuestros pies. Intentad que lo que veáis tenga sentido y preguntaos qué hace que exista el universo. Sed curiosos". Stephen Hawking en la ceremonia de apertura de los superolímpicos


Paralímpicos llaman a aquellos que  luchan por encima de las discapacidades, que baten records que corren sin piernas y nadan sin brazos
 Paralimpicos llaman a aquellos que  se superponen a las diferencias que  tienen que batir  reords de superación, de coraje y de entrega
Yo prefiero llamarlos Supermanes y superwomans, superolímpicos
 Porque  están por encima de todos los demás, porque el oro  son ellos mismos , por su ejemplo infinito, porque su espíritu es mayor que sus cuerpos, porque su alma es más poderosa que su discapacidad, porque el ser humano es extraordinario y  poderoso, porque ellos son la prueba de que  somos más que  músculos sujetos con tendones sobre los huesos

Y siento vergüenza de aquellos que  gritan ante una patada del contrario, que reclaman penaltis y  de los que gritaron extasiados  el gol del Madrid
Mientras en Londres desfilaba el orgullo de la raza humana, sonriente, humilde y feliz, como deben ser los héroes verdaderos, como deben ser las verdaderas gestas, los verdaderos oros
Mientras miles de voces se desgañitaban cantando con orgullo la victoria de un grupo de millonarios
En un estadio de londres 4200 atletas superolímpicos miraban a las estrellas. Saben, que la  verdadera olimpiada, la verdadera medalla lograda, es poder estar ahí en ese momento, porque cada día es una batalla.  cada día es , vencerse, creerse que es posible y continuar luchando, que  el verdadero oro es  el material con el que se teje la carne de los dioses, Olímpicos, por supuesto

Y pasa el tiempo

Las cosas parpadean y se mueven, y todo aquello que no tiembla no esta vivo

Y yo tiemblo al reconocer en otras voces los juegos en las noches veraniegas  a la luz de una luna creciente de verano 
Los paseos por el río las disputas sobre naderías que acaban al caer la tarde
Recuerdo  aquellas meriendas sobre la bici con sabor a Nocilla
Pero ya no son mías
Otros me las robaron, otros las disfrutan

La distancia la marcamos tu y yo a medias, si procuras no tenerme en el olvido, yo prometo soñarte mientras duerma y dormir asta que estes aqui conmigo.

 Y es que ya no somos aquellos chiquillos que explórábamos en busca de fantasmas
Ahora son otros corazones los que laten ante una casa encantada que ya no es la misma
 Son otros los que  descubren el alcohol a escondidas y juegan a ser adultos con un cigarro para diez
Son otros los que se enamoran en los rincones y se juran ser amigos para siempre
 Y Carlos Goñi  está en lo cierto porque...

Y pasa el tiempo, y mientras pasa considero que es una falta de respeto y un engaño tan ruin qe cuando al fin ya se como funciona el juego, se me acaban las monedas, ironias de vivir

Pero el tiempo llena sus vacíos con almas nuevas que repetirán nuestros errores y  pondrán fin a las amistades eternas cuando Octubre llene de hojas secas los caminos y las noches se pueblen del olor de las manzanas asadas
Esas voces que hoy juegan  vivirán sin preocuparse del mañana tan lejano y tan extraño como también hicimos nosotros
 Y se sentirán un día como yo me siento en esta noche bajo las estrellas
Dirán que como es posible que la vida haya pasado tan rauda

Crecimos  pensando que la vida no podría con nosotros, pero pudo
Crecimos creyendo que nuestros caminos eran uno pero no lo fueron


Y es que las cosas parpadean y se mueven, y todo aquello que no tiembla no esta vivo.
Yo temblare hasta que me muera si asi vienes vente conmigo...

Porque este lugar pequeño poblado de recuerdos será siempre nustra casa y nuestro hogar
 El kilómetro cero donde empieza el resto de nuestras vidas
donde cada vez que nos vemos volvemos a ser niños
Donde la amistad se quedó esperando  a que cada año la abramos y la celebremos
Donde fuimos felices sin saberlo

Pasa el tiempo... y mientras pasa... 

( Canción de Carlos Goñi)

Viajar

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?
( Rosalía de Castro)

Yo llegué con los ojos cargados de desiertos de estepas, de tomillo y amapolas en los trigos, con el esparto y el romero por todo aroma.
 Llegué con la espalda llena del sudor de los llanos que buscan desesperadamente el amparo de Iber y la sombra de los fantasmas de la viejas sabinas milenarias.
Yo que llegué conmi río en las venas,con su olor a tierra, con su color de barro, con su bravura amansada, empujada por el Zierzo helado  que todo lo tuerce; que todo lo hiela y todo lo arrastra.
Llegué cansada de esperar la lluvia contra la ventana y de intentar salvar el sol que abrasa la tierra,que quema la piel, que seca el alma.
Yo llegué siendo monegrina, soñando el mar, como una promesa lejana, como una leyenda de la que se habla junto al fuego entre susurros. Un walhalla que en este infierno de polvo y boiras, parece  no existir
Y lo encontré, en poniente, tan azul e inmenso que me hizo odiar los colores terrosos de mi patria chica. Encontré  el bálsamo a mis anhelos y un lugar donde las hadas pasean por los bosques, las meigas conjuran y el cielo se une amoroso y no traidor contra una tierra  que se alza sinuosa y sensual para unirse con él  como amantes imposibles.
Encontré un verdor que me hizo soñar con otros sueños,  y me arranqué de los párpados un poco de mis romeros , de mis espartos y mis  anhelos para dejarlos ahí con un suspiro de Zierzo
Un trozo de mi estepa quedó enterrada con la cabeza de Gerión bajo una torre de caramelo y  al dejar el país donde los cielos son bondadosos y el mar infinito, sentí una tristeza gris. Comprendí los poemas de Rosalía y  sentí que  ya era parte del país de ensueño, y volví para soñar, al país de los sueños, donde a la sombra del dios Moncayo, el mar es solo un leyenda y la bondad de los cielos una broma pesada

Muus again

Cuando Muus salta entre los sofás un haz alegría remueve el aire de mi casa,
Cuando Muus duerme tranquila al sol, mi mano a su tacto me parece de  esparto y mi presencia quebranta la paz del mundo como un cañonazo
Cuando Muus está feliz toda la casa ríe  y su felicidad ataca la tristeza más profunda desterrándola para siempre
Cuando  Muus juega, cuando Muus camina, cuando frota su nariz xontra la mía y me hace cosquillas con sus bigotes, la belleza y la ternura campan a sus anchas por mi corazón y sería capaz de  bajarle la luna
 Y sería capaz de ponerla en un pedestal y  adorarla como hicieron los Egipcios
 Y entiendo por qué  su estirpe  esyá considerada una estirpe de dioses
Algunos pensarán que soy idiota, por amárla de esta manera
pero la amo

Los contadores de historias

A la luz de un fuego,  un Homo Sapiens  se puso en pié y quizá  para entretener  en  las largas veladas invernales al resto de  sus hermanos  comenzó a recordar las últimas cacerías y los últimos festejos de la tribu,  mientras los dibujaba  en la pared, el primer contador de historias de la humanidad,  empezó a  ser indispensable para su tribu, pues conocía y atesoraba el pasado: De él podían aprender de las  viejas cacerías para no cometer errores, para  impedir que más guerreros  caminaran por el mundo de los espíritus. Guardaba  en sus dibujos y en su memoria, los caminos de las migraciones y podía remontarse  hasta el primer hombre que habitó la caverna
Cuando él murió otros siguieron contando las historias, daba igual  el tiempo que pasara, porque las historias eran similares,  cazas heróicas, grandes festejos, hazañas de guerreros que quedaron  plasmadas para siempre en los muros de la caverna. Aquellos primeros hombres solo tenían que mirar las paredes para recordar quienes eran y quienes podían llegar a ser.
A la luz de un fuego cualquiera, hace miles de años, nacimos los contadores de historias, a día de hoy nos llaman historiadores,
Pero cuando yo he de  explicar a un niño o a un niño ya adulto alguna  cosa, todavía me veo como  una contadora de historias, ante una aburrida y somnolienta audiencia, que no quiere escuchar.
 Quizá me siento como  como aquel primer humano que para entretener a su tribu  empezó a contar historias sin parar y a atesorar cada recuerdo; sabedor de que  las historias que contaba, como algo ya pasado, volverían irremediablemente a repetirse


 Y esque tropezar con la misma piedra está grabado a fuego en los  destinos de nuestra especie

Arcenes

Caminante no hay camino
se hace camino al andar
A. Machado

Siempre me  fijo en las personas que andan por los arcenes de la carretera.
Da igual  la carretera, o el viaje, no hay ruta en la que el monstruo de hierro y gasoleo  en el que  me traslado se tope con uno de estos seres.
A veces el caminante tiene forma de dos señoras en chandal con una gorra que caminan a paso ligero, si la carretera es comarcal  no es difícil adivinar una  quedada matutina  para andar  por prescripción médica
A veces las señoras son un señor con pantalón de loneta, pero lleva también gorra y una camisa a rayas, suele en ocasiones empujar una bici,  pero no piensa correr el Tour, porque el bidón  que seguramente no lleva Aquarius, sobresale travieso con forma de botella,  entre una azada y una bolsa con verduras que lleva en una caja sujeta mediante lizas en  la parte trasera, obteniendo así mayor utilidad que cualquiera de los complementos ciclistas  de Decatlhon
Otras veces  el señor, se convierte en un chico o chica joven con mochila y un bastón de peregrino,  está claro que va a Compostela siguiendo uno de los cientos de caminos de estrellas que cruzan nuestra geografía y que señalizan vistosas flechas amarillas, a veces este chico se multiplica y son  varios, a veces rejuvenece y son niños comandados por un monitor,  en ocasiones son un grupo de amigos adolescentes, que todavía ignorantes de los mecanismos de los monstruos de metal, gasóleo y humo  dirijen sus pasos hacia el pueblo de al lado, quizá les espera una chica guapa, quizá son fiestas o quizá un simple paseo en libertad una tarde veraniega.

Me entristece cuando el caminante  lleva un hatillo y tiene la piel de algún color no autóctono,  pareciera que  la tierra prometida le ha tirado por la borda de la patera los sueños y las ilusiones, que no había promesa de nada que  el mundo mejor donde quería llegar, no era más que un suspiro y que el suspiro va al aire y que el aire todo lo arrasta.

Si se cirula de noche el caminante se convierte en un reflejo fugaz y sin rostro de los reflectantes  un segundo en el vacío nocturno donde se vislumbra una silueta humana y una especie de mojón extraño en el retrovisor.

Me gustaría  poder parar en la cuneta y hablar con los caminantes, preguntarles a donde se dirigen si es que lo saben, que es lo que buscan  osando  invadir el tránsito acelerado de las ruedas, de los que  avanzamos por la  prisa y  el asfalto dejando atrás paisajes, sin conocerlos siquiera.
Me gustaría poder caminar un trecho con ellos y conquistar los caminos como debe hacerse sin más velocidad que la de mis piernas, sin más  aire que el de la suela de mis zapatos, sin más gasolina que la de mis fuerzas.
 Pero nunca me atrevo y mi máquina  se aleja  dejándolos siempre atrás con su camino, con sus pasos llenos de interrogantes, llenos de sueños, llenos de historias que  nunca conoceré y por eso he de imaginarlas. Estos seres  se hacen pequeños en mi espejo y desaparacen como si fuesen un espectro, una visión.

A veces  creo que la leyenda tiene razón y la chica de la curva existe, España está llena de ellas.

.Orgullo patrio

...Todo imbécil execrable, que no tiene en el mundo nada de que pueda enorgullecerse, se refugia en este último recurso, de vanagloriarse de la nación a la que pertenece por casualidad
Schopenhauer


¿ Que es ser español?¿Ponerse una tela de dos colores y salir a la calle a cantar Manolo Escobar?
Mientras estoy más jodida que la pata de un banco,  mientras mi yaya se deja la pensión en medicinas, mientras en el cole de al lado de mi casa quitan ya 11 maestros, mientras se follan mis derechos laborales...¡NO! ser española, no es ganar eurocopas,  ni trofeos, ni medallas, ser española no es ponerse una bandera.
Para ser español, no te tienen que gustar los toros, ni declarar la guerra a Francia por lo de Contador, no me gusta dormir la siesta, no me gustan los Marinas d'ors , no me gusta que se queme el monte porque recortan en prevención de incendios, no me gusta que  el jefe de estado cace elefantes, no me gusta que la policia pegue a  los estudiantes y permita que ayer en la plaza del Pilar sacaran banderas fascistas y nazis, esta España no me da orgullo, no me da absolutamente nada más que vergúenza

No soy Española  por lo visto, aunque sufrir por  ver como este país se va a la mierda, para mi demuestra mayor amor por la patria que todas las putas banderas del mundo

Personas a las que el cine les ha jodido la imagen II

Si en el post anterior hablábamos de un músico al que el cine le ha jodido la imagen  hoy vamos a hablar de un pintor a quien  la búsqueda de la dualidad del bien y el mal tanto en literatura como en cine le ha jodido bastante la imagen

Mi  entrada de hoy va dedidaca a ese pintor a quien la historia ha relegado a un segundo plano de manera inexplicable y a quien mucha gente tiene como  malo  malísimo: Francisco Bayeu y Subías

El imaginario colectivo,  retrata a Bayeu como un envidioso que sabedor de la grandeza de su cuñado y amigo, no para de ponerle trabas y  de tirarle pelotillas con el boli Bic en clase mientras  consigue por medio de tacticas de matón hacerle bulling en el cole primero y mobbing en el curro

 La familia la da Dios y los cuñados los carga el Diablo, así que a la peña le pone mogollón imaginar a un Bayeu reconcomido en la cena de Nochebuena, mientras oye a Francho contar cómo ha tenido que vender su calesita de ocho caballos porque se ha dado un par de piñas y cómo ha decidido comprarse un coche mucho más familiar, porque el Ferrari de la época  es un coche muy bonito pero incómodo y que con tanto churumbel ( Goya tuvo 8 hijos de los que solo sobreviviría el pequeño, Javier) no se pueden poner las sillitas en condiciones.
Así que Bayeu está hasta las pelotas del cuñado y hace que nadie quiera contratarle y habla fatal de él en el bar, para que nadie le compre sus cuadros y  que no tenga amiguitos, porque sabe que su cuñado es más listo más guapo y pinta mejor que él y además cuenta unos chistes geniales con lo cuál, si su cuñado  empieza a tener  conocidos y a caer bien, pues  a él, que no mola tanto, no lo van a "ajuntar" para jugar a las chapas y  nadie le va a querer de pareja para el guiñote y por eso va poniéndolo de chivato, de empollón y de comemocos a cualquiera que le diga que majo es Francho, consiguiendo así que nadie lo invite a su cumple y seguir siendo él el centro de atención..

 Las cosas nunca son tan complicadas, Bayeu no fue un pintor de segunda y mucho menos le hizo la vida imposible a su amigo y cuñado, sino que al  contrario de todo lo que pudiéramos imaginar para una novela, le consiguió curro y le ayudó a perfeccionar su técnica,  fue su maestro y su Cicerone en la Villa y Corte lo apoyó, lo protegió y  tanto fue así que Goya se casó con  "Pepa" su hermana, gracias a él tenemos en el Pilar el Regina Martyrum

Francisco vino al mundo en Zaragoza un nueve de marzo de 1734 en el seno de una familia de pintores, lo fueron también sus hermanos: Manuel, un fraile cartujo y Ramón, su hermano pequeño

Fue alumno de Luzán (estudio,donde coincide con Goya) y de González Velázquez; quien había acudido a Zaragoza a pintar el cielo de la Santa Capilla y con quien se marcha a Madrid becado por la Academia, donde gana un concurso. Llega de nuevo a Zaragoza y conoce a Mengs Pintor del rey Carlos III quien lo ficha y se lo lleva de nuevo a Madrid

Allí, empieza a pintar muchísimo y lo que es mejor aún, en la primera división de los pintores, es decir; empieza a pintar para la Monarquía Española, pinta para la Reina en sus aposentos y para el Príncipe de Asturias, pinta el Salón de Embajadores del Pardo...

 Ahí le tenemos, un mocete que al llegar a Madrid tenía 28 años, consigue que decir Bayeu en la corte sea sinónimo de decir pintura.

Pero Bayeu no olvida su tierra y decide  volver a Zaragoza en 1775 para pintar las techumbres del Pilar y aquí  llegamos al episodio del cual la rumorología popular, alimentada por el cine y la necesidad e buscar un guisante en el colchón, lo colocarán para siempre como un envidioso y un taimado.
 Gracias a él llaman a Goya para pintar en el Pilar y es en este momento cuando "discute" con Francho  debido a un quítame allá esas pajas con la forma de pintar novedosa de Goya quien hace una decoración basada  en figuras grandes que solo son perceptibles desde el suelo ( vistas de cerca, parecen arte abstracto), con una composición  que para entonces era algo nunca visto ( menos aún en Zaragoza) y pintadas tan rápidamente, que no podía ser que aquello estuviera bien hecho (212 metros cuadrados en 4 meses).
Resultó, que la obra de Goya a los encargantes les pareció un poco zuruño ( Todos hemos escuchado la frase: lo que pinta ese son cuatro rayujos que los pinto yo en dos "patás"). La cúpula de Goya no era del agrado del público, ya que lo que molaba por aquel entonces eran las formas "coquetas" del Neoclasicismo del que Bayeu no olvidemos era  el máximo exponente, así que cuando vieron el Regina Martyrum, pusieon cara de "pues vaya" y dijeron que había zonas defectuosas y  que sus bocetos  para las pechinas con las Virtudes ligeritas de ropa,  eran  una desvergüenza y una falta de respeto, haciéndole un par de  correcciones, obligandole a  cambiar sus bocetos y haciendole copiar cien veces "Pintaré como Bayeu y no como a mi me de la gana"
No es dificil imaginar  el rebote y cabreo de Goya que vaya por delante, podía ser muchas cosas menos torpe pintando, mientras Bayeu  intentaría calmarlo:
 " -Francho tío cede un poco, que total son cuatro tontadicas aquí y allá, que te has pasado con lo de las pechinas y lo sabes,- Que si, que tienes razón pero aquí somos unos mandados, ellos pagan y donde pago me cago - Que a ti lo que te pasa es que te crees que mandas en tus obras y no es así la cosa, no es así Francho no te pongas  cabezón- Que si de mi dependiera pues no sería así la cosa pero no depende, yo estoy igual que tu..."

 Pero aquí entramos también a un cambio de mentalidad y de posición del artista. Goya pertenecía a una  nueva generación, a una forma distinta de entender al artista y a su obra, más parecida a la que entendemos hoy. Goya ya no se sentía un artesano al servicio del mecenas sino una persona que crea y que es dueña de sus obras y de lo que pinta en ellas. Así que como Bayeu no le da la razón y  el Cabildo no para de decirle que vaya truño de cúpula se ha clavado, se pone en plan " Es mi Scatergories y me lo llevo" se rebota con Bayeu y el resto de la ciudad marchándose a Madrid y es entonces cuando escribiendo a su gran amigo Zapater le dice "Es pensar en Zaragoza y pintura y ardo vivo"

Pero ahí es todo, la sangre no llegó al río y  seguro que cuando se le paso el mosqueo a Franchito, Bayeu y él siguieron quedando a  tomarse unos vinos por Madrid  y  a bailar el minué por todas las  fiestacas del famoseo de la época como buenos cortesanos que eran, yo  al menos prefiero imaginarlos así.

Despues del Pilar Bayeu sigue pintando y engrosando su currículum, pinta en la catdral de Toledo, pinta en Aranjuez, vuelve a pintar en el Pilar, es director de la Academia de San Fernando y encargado de los Reales Sitios,  es pintor de cámara ( Mengs ya no está y Goya aún no es  Francisco "de" Goya "y" Lucientes) y recibe el importantísimo encargo de pintar  el techo del dormitorio del Rey ( ahí es nada)
 Encima de todo eso y durante todo el tiempo protege y le da curro a Goya en muchísimas ocasiones, despues Francho pasó a ser  Don Francisco, se puso el De y el Y en los apellidos para farutear un poco ( recordemos que su padre era dorador y la familia de su madre labradores de la baja nobleza)  y se convirtió en uno de los mejores pintores de la historia y una de las personalidades más arrebatadoras y sugerentes de todos los tiempos,  por lo cual no voy a entrar en más detalles acerca de su vida en este post.

 Francisco Bayeu  y Subías, que fue sin ninguna duda el mejor pintor de su siglo quedó ofuscado  por la luz que irradiaba su amigo y fue injustísimamente vilipendiado por el cibne y la literatura. No se por qué  la historia ha sido así de mala  con este  gran hombre, porque  fue sin duda un gran hombre y podemos decir  sin tapujos que un grandísimo artista.
Como muestra un botón, bueno varios:

Sagrada Familia 1776

Apolo Protegiendo las ciencias y las artes 1786 ( Palacio Real de Madrid)

Retrato de Feliciana Bayeu 1790

Personas a las que el cine les ha jodido la imagen (I)

Hay varios personajes en la historia a los que su  traslación al cine les han hecho bastante daño. Ocultando incluso la personalidad verdadera  que se destila de sus escritos y las opiniones de sus coetáneos
Muchos de ellos arrastran demasiadas leyendas en su haber de modo que  todo el mundo repite hasta que se creen ciertas
 La primera de estas  imágenes que me viene a la cabeza despues de haber visto por enésima vez Amadeus, es Salieri
Seguramente quedaba muy bien en pantalla, que un jovencísimo Mozart actuara parecido a otros juguetes rotos que todos conocemos: Drew Barrimore, Macaulay Culkin o el mismísimo Michael Jackson.
La película lo retrata como alguien a quien no le cuesta esfuerzo alguno componer y por tanto  se dedica a pasar sus días, poniéndose hasta el culo de rapé y riéndose como un estúpido mientras entre  borrachera y  fiesta marbellí compone óperas como churros
Para este antihéroe, hace falta un  malo maloso y ¿ que mejor un músico frustrado? la china le tocó al Gran músico italiano, Antonio Salieri. que  en un afán por hacerle la vida imposible le hace creer que su padre ha venido de la tumba y le obliga a escribir el requiem para tocarlo en  el funeral del joven, como si fuera suyo. y Mozart se lo dicta mientras agoniza en la cama

La realidad es otra, aunque las leyendas han  alimentado el mito, ni Mozart estaba como una regadera ni Salieri era un fanático, un amargado y mucho menos un frustrado de la vida
Salieri fue un gran músico y compuso numerosas óperas, fue maestro además de  gente como Beethoven, Schubert, Meyerbeer, Human y Liszt, por no mencionar a Franz Xaver Mozart, el hijo menor de su supuesto adversario.
Sabemos también que Salieri dirigia la orquesta en algunas de las óperas de Mozart y que  este no murió envenenado sino de una enfermedad, posiblemente fiebres reumáticas aunque  esto se basa en informes médicos de la época ya que el cuerpo de Mozart  acabó en una fosa común.
Cuando Mozart llega a Viena Salieri tiene seis años más y es un músico respetado, que vive bastante bien y tiene  numerosos contactos.  Fue posiblemente más respetado que Mozart, porque las ideas
"modernas" de Mozart no eran del agrado de la burguesía y sus obras no acababan de gustar, las obras de Salieri por el contrario  se adaptaban  a estos gustos y por tanto, las vendía mucho mejor,  si alguien podía envidiar a alguien era Mozart a Salieri y no al revés
Entre otras patrañas que cuenta la peli podemos citar unas cuantas
- Mozart fue siempre inducido a la música por su padre, ( su hermana también era muy buena música)  su padre Leopold nunca estuvo en contra de  la música sino al revés
- Salieri no estaba presente cuando Mozart murió tras una larga agonía
- Salieri  no encargó el requiem  sino que  fué Franz von Walsegg, músico aficionado cuya esposa había fallecido. El viudo deseaba que Mozart compusiese la misa de réquiem para los funerales de su mujer, pero quería hacer creer a los demás que la obra era suya y por eso permanecía en el anonimato.
 -Mozart  admiraba  a Haendel y a Bach y hasta se notan influencias en sus obras de Haydn nunca se hubiera burlado de ellos
- Mozart no componía sobre una mesa de billar, lo hacía como todo el mundo en una  mesa normal, aunque si que las ideas le venían jugando y es que  Amadeus era un poco ludópata y perdía mucho dinero en el juego.
-Si que Sallieri y Mozart tuvieron cierta rivalidad, incluso Mozart llegó a  acusarle de plagio y Leopold llegó a decir tras el fracaso de Fígaro que  Salieri haría lo imposible por desacreditarlo, pero de ahí a que Salieri orquestara un maquivélico plan para matar a Mozart y adueñarse de su obra va un mundo.
- Mozart nunca se hubiera negado a dar clases, era una fuente de ingresos estable y tonto no era
Para terminar, aqui dejo una obra de Salieri

http://www.youtube.com/watch?v=BxPJt_yk7MQ&feature=related

Sonrisas

Hoy repasaba fotos para una cosa que estamos preparando,  fotos de esas que se revelaban y que había que esperar unos días para recoger, en las que pasabas nervios para ver si habían salido o no, fotos de las de siempre.
Me he dado cuenta, que  entre miles de fotos circunstanciales de gente con la que ya no tengo ninguna filiación, que retrataban momentos concretos,  había varias caras que se repetían constantemente en  esos pequeños retazos de mi vida.
Eran todos momentos importantes en los cuales siempre han estado a mi lado unas determinadas personas, Eran momentos de felicidad, sonrisas, abrazos y siempre rodeada de las mismas caras.Los mismo brazos que me abrazaban, la misma alegría compartida
Puedo caminar por muchos senderos,  conocer mucha gente,  compartir cosas con determinadas personas, pero al final, siempre tendré  unos puertos seguros a los que regresar en caso de tormenta, siempre hay personas que  están ahí y que sin quererlo ocupan más espacio en mi corazón que el resto.
Esas personas son como estrellas, durante el día el sol las oculta, pero  el sol se marcha y ahí están ellas brillando. Incluso  hay estrellitas que  apagaron su brillo y   su luz todavía me llega y me calienta el espíritu
Hoy he descubierto, que por muy oscuro que esté todo,  siempre tendré una series de lucecitas con las que alumbrarme, siempre han estado ahí, siempre lo estarán aunque no pueda verlas.


¡Gracias a todos!

Por los días que vendrán

Líneas

Ahora mismo pienso en las líneas
Las líneas que unen las constelaciones en el cielo
La línea  elíptica de la órbita el eje de la tierra que también es una línea
Líneas que  dividen nuestro planeta en hemisferios,
en trópicos y en franjas horarias
 Líneas que separan los países y más aún
las  regiones, lasprovincias los términos municipales y partidas de campos
Líneas que separan propiedades,
Líneas que separan el terreno de un campo de fútbol
 Líneas que  separan carriles, direcciones
líneas que separan mi acera de la de enfrente
Líneas ,líneas, líneas
Que se empeñan en separar a las personas
líneas que dividen
líneas que separan
¡Que importante  es a veces estar a un lado u otro de la línea!
¡ Y que estúpido!
Si miras un  paisaje, verás que la naturaleza no entiende de líneas
todas las líneas las hace el ser humano
todas las líneas que te dividen están en tu cabeza