Y las montañas hablaron

Acabo de terminar un libro y como siempre me deja un rato observándolo mientras intento interiorizar todo lo que me ha contado... Y las montañas me han hablado ¡y como!
mientras acabo de secar mis ojos, porque he acabado llorando a lágrima viva, recuerdo como conocí a Khaled Hosseini, fue en el cine.
Me habían hablado de comertas en el cielo y fui a verla, no me gustan especialmente las películas tristes, porque  me gusta he de reconocerlo el cine palomitero que te hace salir de tu mundo y que es fantasía, soy fan  acérrima de Star Wars y  de  algunas otras pelis como Willow o  culauiqera de los Monty Pyton, de películas que veo una y otra vez  sin aburrirme citaría también a " Amanece que no es poco" y Viridiana, sin duda mi película favorita de toda la historia del cine y también y aunque suene un poco ñoño Casablanca y Tiempos Modernos.
Lo cierto es que soy ecléctica en cuanto a gustos cinéfilos pero si tuviera que hacer mi lista de películas que me llevaría a una isla desierta  serían esas.
Bueno el caso es que vi cometas en el cielo, me gustó. Luego descubrí que estaba basada en un libro de  un autor afgano  y contrariamente a lo que suelo hacer ( no me gusta ver adaptaciones de libros en el cine ni leer libros basándome en películas) porque me gusta que mi imaginación funcione y que el relato o la historia sea un encuentro entre  el autor y yo; imaginar con los datos que me da los rostros, las voces los paisajes y  el ambiente de las historias. No me gusta  adjudicarles el rostro del actor de moda... ni a los paisajes un paisaje real... en la imaginación todo es siempre mejor.
Tampoco me gusta  la realidad de encontrarme otra cara en  los personajes que he dibujado en mi mente mucho menos  las interpretaciones que un director de cine da a las obras  literarias ( algún día  os contaré el planchazo que supuso para mi El Hobbit o El hombre que susurraba al oído de los caballos)
 En este caso como digo, rompí una de mis reglas que para eso están y leí el libro: Me encantó. Si la película me había parecido bonita el libro simplemente me estrujó el corazón.
Poco despues cayó en mis manos Mil soles espléndidos y  me gustó tanto que grabé el nombre del autor en mi mente para leer todo lo que tuviera pero para mi disgusto, eso era todo.
Hasta que hace no mucho cuando salía de una librería,  ví en un estante " Y las montañas hablaron" no lo dudé y me hice con él.
No voy a desvelar nada de la trama de los libros, hay miles de reseñas y críticas por internet que lo hacen mejor que yo simplemente os diré  por qué me gusta tanto este hombre y sus relatos.
En un universo literario donde se ha puesto de moda leer cosas insustanciales de protas vacíos y  mal  construídos donde las historias tienen una única lectura, donde el  color de las páginas y la textura de las palabras es plano y  sin vida, ( Si me refiero a cosas como Furúnsculo o 50 truños de Grey) Khaled Hosseini trama historias  realistas, que a lo mejor no han sucedido, pero que podrían suceder, con un olor a especia oriental y el color dorado de un atardecer, lo sé son sensaciones sinestésicas pero  eso es lo primero que pienso al rememorar estos libros.
Plagados de poemas y leyendas Afganas por las que simplemente merece ya la pena abrir la solapa las historias de este hombre son crueles, llenas de cosas duras de guerra, de hambre de pobreza, pero hay algo que me encanta, los personajes son humanos, son personas de carne y hueso. No son  ese tipo de personaje malo por que si y bueno -tonto.
Casi todos los personajes de Hosseini  se equivocan, cometen errores, tienen un punto mezquino y a la vez  tienen motivos de forma que rara vez puedes acabar señalándolos  con un dedo acusador. En muchas ocasiones te encuentras  compadeciendo  al que sería un hombre malvado, a la que sería una mujer  malísima y acabas queriendo, que como al protagonista, todo le salga bien.
Estos personajes, a diferencia de muchos que tenemos que soportar hoy en día ( si las cucharillas de té de  furúnsculo, o los bobos solemnes de Grey) tienen una historia  detrás y son como son por algo que los lleva a actuar como actúan. Esos personajes  acaban siendo tan reales porque son capaces de cualquier cosa de lo bueno y de lo malo , como cualquiera,  son seres humanos que te conquistan y  te convencen.
No es algo que tenga obligatoriamente que suceder en estas tres historias, pero lo cierto es que  siempre acaban hablando de la esperanza, dejándote un sentimiento  agridulce, emocionando al fin y al cabo, haciéndote soñar y reflexionar sobre lo afortunados que somos algunos y lo curiosa que puede ser a vida, tan larga y tan corta a la vez.
Os animo a sumergiros en el mundo  mágico de   estos relatos...
Ya  me direis si llevo razón o no

Las 13 Rosas

 "Que mi nombre no se borre de la historia"

Carmen Barrero Aguado
Martina Barroso García
Blanca Brisac Vázquez
Pilar Bueno Ibáñez
Julia Conesa Conesa
Adelina García Casillas
Elena Gil Olaya
Virtudes González García
Ana López Gallego
Joaquina López Laffite
Dionisia Manzanero Salas
Victoria Muñoz García
Luisa Rodríguez de la Fuente 

¡Presentes!

Estío

Mientras el sol de julio  dirige una orquesta de cigarras,
y el gris río de asfalto reluce,  vapor de rocío  que se eleva en la mañana,
Hace calor en  mi alma pero el recuerdo de tus ojos me apaga la sed
Llega agosto con sus noches  en la plaza con su  música de verbena con las  vidas reencontradas.
Con alegría con fiesta,
como un oasis entre tanta rabia, igual que lo es  tu sonrisa para mis palabras.
Y  cuando todo pase y se marche agosto
dejando el ruído de los vasos  secos, que entre torbellinos de cierzo bailan,
destapando la melancolía por la fiesta terminada,
Tu seguirás sonriendo iluminándome el alma,
con tu mirada luminosa con tu risa franca,
Pero¡Carpe noctem!, Olvidémonos de todo y bebamos,  hasta el último sorbo de esta vida
 que en agosto estalla
Y sintamos que  no hay penas que  el tiempo se para.
Bailemos vivamos
Que al final todo se acaba
 Y cuando llegue  el momento agarraremos  el día que nace tras la persiana

Llueve en mi ciudad

Llueve en mi ciudad y  cortinas transparentes van forrando mis cristales, las calles se vuelven grises y oscuras como una película de los años 20,
El invierno que cala los huesos se alarga  demasiado y parece que ataca los rostros de mis vecinos tornando en gesto adusto y apresurado el  reguero de pasos perdidos que  desgranan por las aceras, borrados por  la hermana agua; pareciera que hoy no es humilde ni preciosa, ni casta.
La lluvia otrora bendición, tantas veces rogada  en estos  desérticos rincones  monegrinos es hoy un elemento molesto, nos impide navegar en sandalias por los grises recuadros de hormigón y cemento que   entierran los reciuerdos del oasis sobre el que vivimos y sentarnos plácidamenete  en una terraza a obervar el volar brioso de las palomas.
Llueve en mi ciudad, y las torres se  recortan en un cielo gris y  violento de truenos y relámpagos fugaces.
 me resulta  casi buñuelesco  llevarme cerezas a la boca, mientras fuera el invierno  puebla la primaveral mañana
Es tan triste mi ciudad cuando llueve... Con tanta hambre a sus espaldas,  tantas historias, tan gris y tan  quieta, que a lo mejor el invierno piensa que ha muerto bajo la tijera implacable.
Y la tristeza  calmada de mi alma, que cada día se puebla más gris y más  negra de rabia cuando abro los diarios, se siente como  el invierno, incapaz de  abandonarme  para ceder el paso a la esperanza, a los días de sol y a las noches estrelladas....

Carmen

Carmen Carminis: del latín Canto, Música, Poema, Conjuro, Hechizo.

Si los nombres definieran por su significado a las personas, no necesitaría escribir nada más para definir a mi abuela.
No, creo que no voy a escribir esta noche nada más sobre ella, mujer, que fue mis canciones infantiles, la música en las mañanas de verano, los poemas que aprendí de sus labios como legado inmaterial, patrimonio para siempre de mis hijos y mi alma, el conjuro para mis miedos y mis dudas y el hechizo del amor verdadero que dura toda la vida y más allá de  ella
Felicidades abuela

Domingo de pascua

El domingo era pascua de  resurrección en mi pequeño rincón del mundo. la tibia lluvia de marzo había  abrillantado las calles y los yesos y los tejados de las casas musitaban un lento desperezar, las ramas de los árboles como encías de lactante, mostraban las promesas de sus flores y hojas cual dientecillos, algunas más adelantadas perlaban de un tibio aroma el ambiente.
 La vida renacía entre claro oscuros de las nubes maliciosas que  jugaban al escondecucas con el sol perezoso.
 Mi pequeño rincón del mundo resplandecía entre aquel juego de luces ofreciendo un escenario casi  de tramoya. Las voces del tiempo pasado que horadaron las entrañas de  los cortados creando casitas que se desparraman por las laderas  se estremecían ante el tañir glorioso de las campanas que rompían el silencio musical de la mañana de primavera.
¡ Cristo vive!¡ La muerte ha sido derrotada!. cantaban a voces desde el campanario... mientras un coro de pájaros las desafiaba diciendo, ¡No!,¡ Es la vida la que vive! ¡Es la tierra la que resucita!,
 Las campanas al rato se cansaron pero los pájaros siguieron alegres con sus trinos, exclamando el aleluya potente del campo que  estalla en  colores olores y formas. En promesas de  sueños que  dejaron atrás ya  el  miedo  de los hielos, las escarchas y la oscuridad

 ¡Aleluya!

10000

Ayer  sumé 10000 visitas a este pequeño rincón , muchas gracias a todos.
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Birchinia